Es gibt eine Sehnsucht, die nicht auf einen realen Ort verweist. Kein Haus, keine Straße, keine Stadt. Es ist ein Heimweh nach einer imaginierten Welt, einer Welt, die in der Erinnerung, in Geschichten, in flüchtigen Blicken auf das, was hätte sein können, gespürt wird.

Diese Sehnsucht sitzt leise unter dem Alltag. Sie taucht auf in einer Straße bei Dämmerung, im Echo eines Lachens, das dich nie erreichte, im Geruch von Regen auf staubiger Erde, die keinen Namen trägt. Es ist keine Nostalgie für das, was existierte, sondern Trauer um das, was niemals war.

Diejenigen, die dieses Heimweh tragen, sind oft Nomaden des Gefühls. Sie durchqueren Städte und Länder, doch das Verlangen bleibt. Es ist das Gewicht verlorener Möglichkeiten, bevor sie geboren wurden, von nie geknüpften Verbindungen, von Frieden, der nie eine Chance hatte, sich zu setzen. In Momenten der Stille fühlt sich das Herz zugleich leicht und unmöglich schwer an.

Vielleicht ist es die Weise des Geistes, das Unendliche zu kartografieren. Vielleicht ist es die Seele, die sich erinnert, dass nicht alle Sehnsucht gestillt werden kann. Und doch liegt in diesem Verlangen Klarheit: Dass die Orte, nach denen wir uns sehnen, selbst wenn sie niemals existierten, formen, wer wir sind, wie wir beobachten und wie wir Raum für andere halten.

Dieses Heimweh verlangt kein Ziel. Es fordert keine Ankunft. Es verlangt nur Anerkennung, stille Anerkennung des inneren Geländes, das wir alle durchqueren: Landschaften aus Verlangen, Erinnerung und imaginiertem Zufluchtsort.

Und vielleicht ist die härteste Lektion diese: Die Orte, die niemals waren, werden niemals sein, doch das Verlangen selbst wird zur Landkarte für das Leben, das wir führen.